Mirar al rio hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro rio,
saber que nos perdemos como el rio
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el dia o en el año un simbolo
de los dias del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una musica, un rumor y un simbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesia
que es inmortal y pobre. La poesia
vuelve como la aurora el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloro de amor al dvisar su Itaca
verde y humilde. el arte es es Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
Tambien es como el rio interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heraclito inconstate, que es el mismo
y es otro, como el rio interminable.
Jorge Luis Borges.
